Dans la catiche

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CW : Violence et mauvaise vibe

Je suis en colère, pour changer. Mais, ces derniers jours, je le suis peut-être un peu plus que d’habitude. Alors, je ne vais pas parler de l’affaire « Quent1n », sinon je risque d’exploser. Je vais plutôt parler de deux choses sans aucuuuun rapport avec cette affaire… Hm.

En ce moment, j’écris un petit truc. Il s’agit de l’histoire d’un des personnages principaux d’un autre texte, trèèès long et toujours pas terminé, parce que j’avais besoin de mettre son background à l’écrit quelque part et que je me suis emballée. Dans cette histoire, ce personnage est, entre autres, très occupé à se cacher de la justice après avoir tabassé un keuf (c’est pas lui qui a commencé !), est globalement impliqué dans un terrible groupuscule d’ultragauche fan de jardinage, et se trouve également pris dans une « rixe » avec une milice d’extrême droite. Je suis embêtée, voyez-vous, parce qu’on va forcément m’accuser, un jour, de m’être inspirée de cette histoire.

Je suis saoulée d’avance. Bref.

Le personnage dit également, à un moment :

« Et aujourd’hui, je suis tellement en colère contre vous, nous, tout le monde. Mais surtout vous,//Les modérés, les raisonnables, les avisés, les diplomates. »

C’est un personnage, toute similitude avec des paroles que j’aurais pu dire un jour ne serait que pure coïncidence. Mais bon, ça vous donne une idée de mon sentiment quand j’entends « il faut pleurer tous les morts, sinon on est aussi vilains que les nazis ! ». Hm. J’ai une approche pragmatique de la question : les nazis ne pleurent pas les miens, alors je leur réserve mes larmes et je laisse celleux qui ont un gros stock pleurer pour les leurs si ça les tente. Peut-être que j’ai du mal à avoir de l’empathie avec des gens dont l’idéologie première est littéralement la MORT DE TOUTE ALTÉRITÉ. Pas une mort métaphorique, non, la vraie, comme on en a pourtant déjà largement eu la preuve (mais tout le monde n’a pas eu le mémo, je crois, c’était probablement un petit incident très confidentiel).

Alors ouais, c’est possible.

Je ne dis pas que c’est joyeux, non. Dans une société équilibrée, des gosses ne devraient pas être les représentants d’une idéologie qui n’est que haine et violence. On a sacrément merdé à un moment pour en arriver à ce que les plus jeunes d’entre nous soient perdus dans une telle obscurité, et que leurs rêves soient ceux d’une société ultra normée sans la moindre fantaisie ou joie, où tout n’est que compétition et soumission des autres. C’est triste, c’est douloureux. Mais là, on peut admettre qu’au bout d’un moment, on appelle ça « la conséquence de ses choix de vie ».

Oups, j’avais dit que je n’en parlais pas et voilà, j’ai glissé.

Tout ça pour dire que je suis un peu en blocage d’écriture à cause de cette histoire, tss. Si la réalité pouvait ralentir un peu, ça m’arrangerait. D’autant que mon inspiration vient d’autre chose, un souvenir bien plus lointain de ma propre petite vie. Attention, ça va trauma dumper.

En effet, il y a déjà un petit moment, j’ai évoqué une anecdote dont je n’avais pas envie de parler sur l’instant, en me disant qu’il faudrait expliquer le contexte, et que parler de drogue dans une ambiance de repli réactionnaire comme la nôtre est un exercice périlleux. Alors que, en fait, c’est con, parce que le contexte peut être simplifié à la hache, comme suit :

Tout début des années 2000, dans une grande ville de la Nièvre (c’est un piège, il n’y en a qu’une, et même pas si grande !). C’est la nuit, et nous sommes un petit groupe de sales punkach’ sans ch’ installés sur un parking, devant un immeuble.

Et voilà, en fait c’est simple quand on se concentre sur l’essentiel.

Nous sommes donc un groupe de jeunes personnes, dont deux visiblement (pour ne pas dire « ostensiblement ») racisées, et avec des looks… Je ne sais pas trop comment nous décrire, alors je vais miser sur « hétéroclite ». En tout cas, pas de bombers ni de cheveux coupés très près du crâne.

Bref nous sommes là, nous papotons et nous fumons de longues cigarettes à la forme rigolote. Deux jeunes mecs passent en scooter et s’arrêtent en nous voyant, à bonne distance (je ne sais pas du tout évaluer les distances, peut-être vingt mètres ?). Ils ne descendent pas de leurs scooters et lancent quelques insultes. Au début, les classiques (à base de cassos, tout ça, la routine). Mon meilleur ami/petit copain de l’époque, que nous appellerons A., fait un geste dans leur direction. Non, pas celui-là, juste un petit mouvement de la main un peu dismissive en mode « allez jouer ailleurs ». On est cool, on chill, bref, tout va encore bien, alors on peut passer l’éponge sur quelques insultes.

Les deux mecs repartent, impec. Moi et une pote, J., ne sommes pas très à l’aise, alors on propose d’aller se poser ailleurs. J’en profite pour dire : les meufs ont un meilleur instinct de survie, écoutez-les, mersea.

Et évidemment, oui, les mecs reviennent au bout d’un moment, dans un mélange de bagnoles et de 2 roues. Ils sont au moins 12, et pareil de notre côté, sauf qu’il y a moi, dans le tas, et deux autres copines. Je sais que ça ne devrait pas être important, mais ça l’est.

Forcément, il y a un moment de flottement pendant lequel nous les regardons en silence. Ils se regroupent, parlent entre eux, mais personne n’est dupe : c’est évidemment le calme avant la tempête. Ils commencent à parler fort, on entend les insultes, mais elles ne nous sont pas directement adressés, vous voyez, le genre : « regarde les junkies là-bas », pour insulter sans avoir l’air de le faire. Un procédé d’enfants de primaire, mais que voulez-vous, ça va avec le niveau intellectuel. De notre côté, quelques potes commencent à s’échauffer et A. se rapproche de nous, les trois petites meufs, en même temps que deux autres potes. Les voitures sont à côté, on évoque l’idée de se barrer avant que la situation s’aggrave.

Et bon, forcément, vous imaginez bien que, si on en était restés là, je n’aurais rien à raconter. Les connards approchent, et on remarque la dégaine des types. Très dégagé derrière les oreilles, et aussi un peu partout autour. Il fait froid, et, comme certains ont des bonnets, ce détail ne nous avait pas sauté aux yeux, sans parler de la lumière jaunâtre des lampadaires qui n’éclaire pas grand-chose. À ce moment, je suis encore une gamine et, même si je sens bien qu’on n’est pas « du même bord », je n’ai pas encore tous les codes. Mais d’autres les ont, et l’ambiance commence à peser. Des insultes racistes fusent, que je ne vais pas répéter parce qu’on s’en passera bien, et bien sûr des insultes sexistes. Les connards approchent jusqu’à être littéralement à portée de main et bousculent des potes qui commencent à lancer les fameux « wowowoooo » en levant les mains, le truc qui n’a jamais désamorcé aucune situation, mais qui mérite quand même qu’on le tente.

La situation explose quand un type attrape ma pote J. par le bras en disant un truc particulièrement dégueulasse, et qu’elle le traite de quelque chose impliquant sa maman (on n’a pas forcément les bons réflexes quand on se fait agresser). C’est environ le moment où je passe en déréalisation, ce qui n’est jamais agréable, mais me permet de vaguement fonctionner en situation de crise. Le mec lève la main pour en coller une à J., un de mes potes s’interpose et se prend la tarte, moi j’attrape mes deux copines et on recule vers les voitures pendant que ça commence à bagarrer. Je sais que les connards avaient des « trucs » pour taper sur mes potes, vraiment toute une quincaillerie, pas vraiment des armes, mais qui peuvent faire mal : je me souviens notamment d’un pied-de-biche et d’une massette. Ouaip, bonne ambiance.

Je ne sais pas trop comment décrire le sentiment d’impuissance que je ressentais à ce moment-là. On était trois connes en train de gueuler « mais arrêtez ! » à des mecs enragés dont le projet du samedi soir était de casser des gens « pas comme ils aiment bien ». On n’avait aucune chance de les calmer, et évidemment, on n’avait rien pour nous défendre (les feuilles OCB font une arme contondante de piètre qualité). Je crois qu’on pleurait toutes les trois, ou alors ce n’était que moi, mais je vivais très mal de voir mes potes, et surtout une de mes âmes sœurs, se faire taper par des néonazis. Parce que, spoiler, certains de ces mecs venaient de Bourges (aucune idée de ce qu’ils foutaient là) et faisaient partie d’une organisation proche du GUD, ou étaient juste potes avec, je ne sais plus, c’est vieux maintenant. Sur le coup je n’avais pas tous les détails, mais bon, les mots avaient donné la direction générale de leur orientation politique, donc je ne suis pas tombée de ma chaise en l’apprenant plus tard.

Tout ceci aurait pu très mal finir, mais heureusement que… Ah, on va parler d’un autre sujet délicat, de type « faut-il laisser les sports de combat à l’extrême droite ? ». Parce que oui, en effet, quelques potes aimaient bien la bagarre ritualisée, et d’autres étaient juste très en colère (ce qui aide, on ne va pas se mentir). C’était des gosses des années 80, quand les films de kung-fu étaient encore à la mode, et ils avaient grandi avec ça. Par ailleurs, il n’y a pas grand-chose pour occuper les enfants dans la région, alors on en avait trois qui pratiquaient le judo (pour deux d’entre eux) ou le karaté (pour le dernier) en club depuis plusieurs années (comme quoi, sporter ou fumer, pas besoin de choiser). A. était plus dans la boxe, moins élégante, mais tout de même utile.

Bref, ça a tabassé fort, jusqu’à ce que des gens dans l’immeuble commencent à gueuler par les fenêtres qu’ils avaient appelé les flics. Entre ça et la résistance absolument pas anticipée en attaquant des hippies fumeurs de ouinj, les connards ont fini par se barrer, non sans nous faire savoir que c’était seulement parce qu’ils avaient mieux à faire, hein, bien sûr. De notre côté, on a pris les voitures et on s’est barrés dans demander notre reste (because circonstances). Alors désolée, j’ai pas de grande scène épique à raconter, parce que savoir plus ou moins se battre ne signifie pas qu’on est Néo et qu’on ne prend pas de coups. C’était la merde, il y avait du sang partout (mais pas uniquement celui de mes potes, ouf), et un passage direct par l’hôpital. Mais au moins, il n’y a pas eu de « gros drame », du moins pas plus gros qu’une attaque en bande organisée contre des gens qui étaient occupés à vivre leur vie sans emmerder personne.

Mais pourquoi je raconte ça, en fait ? Je ne sais pas, mais j’y pense tout le temps depuis quelques jours, ça m’est revenu comme un boomerang moche. Ceci dit, ça m’a inspiré quelques remarques.

La première, et la plus importante, c’est que ça s’est passé à l’époque que je considère maintenant comme l’époque « bénie » : les néonazis étaient encore une minorité, et leurs idées étaient encore condamnées (et pas majoritaires à l’assemblée). Ce genre d’incident était donc, il me semble, statistiquement encore rare. C’était le creux de la vague, quand les redskins étaient passés de mode depuis un bon moment, mais avant que l’ED n’en profite pour vraiment s’emparer des rues. C’était probablement le début, mais il était encore difficile à percevoir (ou alors j’étais trop jeune, possible également).

La seconde, c’est que mes potes ne se sont pas barrés. Je ne sais pas si c’est parce que mes copines et moi étions là et que, quelque part, leur éducation de « garçons » les a incités à nous défendre (pas seulement parce qu’on était « des filles », mais juste parce qu’on était réellement des petites choses fragiles). Mais voilà, je crois que, si les choses avaient continué à dégénérer, il n’y en aurait pas eu qu’un seul sur le carreau, ou alors un des leurs si, contre toute attente, le vent avait tourné en notre faveur. Quoi qu’il en soit, le réflexe a été de faire front, et, oui, je dis ça pour juger grassement les mecs qui sont contents quand ils sont à 15 contre 2, mais quand ils sont 15 contre 15 préfèrent se barrer et laisser des potes derrière. Je sais, je sais. Laisser tomber les camarades n’est pas un bug, c’est une feature chez ce genre de tas de merde individualistes. Je suis quand même toujours choquée de le constater.

Et enfin, c’est un évènement qui n’a donné suite à aucune poursuite, de toute façon il n’y avait pas grand-chose à faire et nous avons préféré éviter d’ébruiter l’incident. C’est aussi un évènement qui n’a pas fait la une des journaux, parce qu’il n’y a heureusement pas eu de morts (mais quand même au moins une fracture importante et aussi quelques blessures qui se sont transformées en douleurs chroniques). Juste une histoire de jeunes qui se tapent dessus, quoi. Même si on avait attendu les flics, je ne pense pas que l’incident aurait été considéré comme de la violence d’ED. Ce que c’était clairement, hein.

C’est donc à ça que je repense beaucoup en ce moment. À ma colère et ma trouille viscérale des groupes de néonazis, à leur haine aveugle et à leur violence qui se déchaîne dès qu’ils en ont l’occasion. On nous refuse depuis des années le droit de nous défendre de ces gens, parce que la violence c’est un truc de « débile », et qu’on « vaut mieux que ça », qu’il ne faut pas s’ »abaisser à leur niveau ». J’aimerais bien penser comme ça, ne pas savoir ce que ça fait de penser que là, ce soir, on va peut-être perdre un pote sans aucune raison, et qu’on aimerait bien pouvoir survivre à la nuit sans trop de dégâts. Je pense peut-être trop à la structure globale, en me disant que celleux qui en ont les capacités ont raison d’apprendre à défendre celleux qui ne les ont pas. Je sais pas. C’est une question ouverte dans ma tête. Ce qui est certain, c’est que ce moment a beaucoup influencé ma manière de percevoir la violence, et la façon dont on l’utilise. Toute seule, je n’aurais pas pu me défendre (ok, je n’aurais pas non plus été dans cette situtation, mais c’est pas le sujet).

J’aimerais aussi croire que je suis la seule à connaître tout ça, mais c’est tellement faux que ça me donne la nausée. Trop de gens, partout, sont victimes de la violence de l’ED, revendiquée comme telle ou indirectement, par transmission des idées. Sauf que ces drames du quotidien sont étouffés tant qu’il n’y a pas de mort, et encore ! Même là, « nos » morts n’ont pas de minute de silence. Et « nos » morts n’ont rien demandé, rien cherché, pour que ça leur arrive. En général, leur tort est d’être trop foncés de peau, pas assez hétéro ou assez cis, trop femme parfois, et de vaquer dans l’espace public.

Oui, je sais, il n’y a pas de camps, et l’humanité est une seule et même grande famille. Mais il y a quand même une partie de la population qui veut ma mort et celle de gens que j’aime, c’est un peu chaud de ne pas y voir une frontière idéologique assez nette et difficilement réconciliable.

Je n’ai jamais raconté ça à personne, je crois. Parce que j’ai eu honte pendant des années, parce que rien de tout ça n’était digne des grandes histoires où les gentils gagnent, celles qu’on raconte parce qu’elles nous mettent en valeur. Les gentils se sont bien défendus, mais ils ont beaucoup morflé, et moi j’ai chialé si fort et eu si peur que j’ai cru que j’allais m’évanouir. Pas vraiment épique. Et pourtant, avec le recul, je me dis que cette honte n’avait pas lieu d’être.

En tout cas, j’ai une idée très tranchée sur la so-called « violence d’ultra gauche » : c’est comme les licornes, bien sûr que ça existe !

Bref.

J’ai trop de colère en moi pour la faire tenir dans des mots étriqués, et ça commence à se voir.

Peut-être que ça ira mieux demain.